Printemps dans les calanques

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" Il a plu, cette nuit.
Le chemin a l’odeur de l’herbe mouillée.

Puis, à nouveau, la main de la chaleur
Sur notre épaule, comme
Pour nous dire que le temps ne va rien nous prendre.

Mais là
Où le champ vient buter sur l’amandier,
Vois, un fauve a bondi
D’hier à aujourd’hui à travers les feuilles.

Et nous nous arrêtons, c’est hors du monde.

Et je viens près de toi,
J’achève de t’arracher du tronc noirci,
Branche, été foudroyé
De quoi la sève d’hier, divine encore, coule."

La foudre, tiré de "Ce qui fut sans lumière" d’Yves Bonnefoy