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6 - La Corse

Quelques toits curieusement assemblés parmi les chênes verts, quelques toits suspendus au dessus de la mer, voilà le village.

Ici, sous des boucliers d’argile tiède, sommeille un peuple de rois déchus. L’herbe pousse entre les douces tuiles rondes. L’ennemi est le vent, l’alliée la pierre.
En bordure de toiture elle bloque la tuile volage que le vent chahute.

Un vieil escalier, adossé au mur, mène aux chambres. Les marches sont creuses, usées par le passage.
"La pierre résiste au vent, mais cède au pied patient...."

Le silence est sur les toits.
Le silence est sur les pierres. Les tombeaux, mausolées rapetissés, construits dans la pente, face à la mer, sont peints de blanc.

Plus bas, dans l’herbe, s’agitent les graminées folles.

A l’aube le cri roque du geai de chêne donne l’heure du lever. La brume du matin cache la côte sarde.
Partir... La fraîcheur matinale ne dure pas le long des sentiers qui conduisent au rivage.

Que déjà la torpeur s’avance.....